这一带净是些七拐八弯的小胡同，不时有些行人匆匆走过。说ຂ，太阳已经快没了。这倒好，白天路上的雪化了一些，现在又都开始冻上了。路很难走。
小胡同里很清静。风很大，人家给他们画ฑ的那张路&，谁也顾ุ不上看谁一眼。昨天夜。
雨中的黄昏，
“没办法了。郊外的土路又细又长。就象那ว支歌。每逢雨天他就这样。那只纸叠的小风车儿在灰暗的雨伞下面默默地转着，
老头儿在竹竿的。很静，看见的人很多。”
“到เ处都当笑话在传，这会儿，背的是‘你们要关心国大事’。”
组长l大妈冲d喊：“你整天这么เ演电影儿可不行，还干活儿不干？”
“你影响别人！”
当这位被废黜的国王知道了特鲁尔的身份后，就一个劲地要求他帮助自己马上恢复王位，因为特鲁尔做起好事来也是个ฐ专家。那位国王想到王位，眼中燃烧着复仇的火焰，他那ว双高举的铁ກ手紧ู握着，仿佛已经掐住了那些可爱的臣民的脖ๆ子。
由于盒子里的王国太小，就像小孩的玩具，起先这位国王还颇不满意，但是当他透过盒子的厚玻璃顶盖看去，发现盒中ณ的一切看上去都很大时，他慢慢地有所领ๆ悟，大小在此无关宏旨ຈ，因为ฦ对政府是不能用公尺和公斤ภ来衡量的
自打我成了叛徒，多少年来——多少年了？有一万年了吧？——我心里非常清楚，就剩ທ下实事求是能ม让我保存住一点点良心了，也是我唯一的赎罪方式。只有这样，我偶尔才能ม睡一宿好觉；才能在夜深人静却无法入睡的时候喝杯酒，指望随后可以梦见那些唾弃了我却总让我想念的人；才能在每年的清明，为我的父母和被我所害的人烧几张纸；才能稍稍地舒一口气，才能活下去。
照理说，我还活的什么เ呢？
什么都可能，但只是一种。
日子总在过去，成为一张张作废的卡片。失恋，是一团烟雨，心灵的一道陌生又熟ງ悉的布景。
一个冬天的下午，一觉醒来，不见了奶奶，我扒着窗台喊她，窗外是风和雪。“奶奶出门儿了，去看姨奶奶。”我不信，奶奶去姨奶奶家总是带着我的；我整整哭喊了一个ฐ下午，妈妈、爸爸、邻๑居们谁也哄不住，直到晚上奶奶出我意料地回来。这事大概没人记得住了，也没人知道我那时想到了什么เ。小时候，奶奶吓唬我的最好办法，就是说：“再不听话，奶奶就死了！”
“怎么呢？”
小时候就知道陕北民歌。到清平湾不久ื，干活歇下的时候我们就请老乡唱，大伙都说破老汉爱唱，也唱得好。“老汉的日子熬煎æ咧，人愁了才唱得好山歌。”确实，陕北的民歌多半都有一种忧伤的调子。但是，一唱起来，人就快活了。有时候赶着牛出村，破老汉憋细了嗓子唱《走西口》，“哥哥你走西口，小妹妹也难留，手拉着哥哥的手，送哥到大门口。走路你走大路，再不要走小路，大路上人马多，来回解忧愁……”场院的婆姨ถ、女子们嘻嘻哈哈地冲我嚷，“让老汉儿唱个《光棍哭妻》嘛ใ，老汉儿唱得可美！”破老汉只做没听见，调子一转，唱起了《女儿嫁》：“一更里叮当响，小哥哥进了我的绣房，娘问女孩儿什么เ响，西北风刮得门栓响嘛ใ哎哟……”往下的歌词就不宜言传了。我和老汉赶着牛走出很远了，还听见婆姨、女子们在场院上骂。老汉冲我眨眨眼，撅一条柳条，赶着牛，唱一路。
把牛赶到山里。正是晌午。太阳把黄土烤得发红，要冒火似的。草丛里不知名的小虫子“磁——磁——”地叫。群山也显得疲乏，无精打采地互相挨靠着。方แ圆十几里内只有我和破老汉，只有我们的吆牛声。哪儿有泉水，破老汉都知道：几镢头挖成一个ฐ小土坑，一会儿坑里就积起了水。细珠子似的小气泡一串串地往上冒，水很小，又凉又甜。“你看下我来，我也看下你……”老汉喝水，抹抹嘴，扯着嗓子又唱一句。不知道他又想起了什么。
“一定得让我把好字说出来，是不是？”
“所以你什么时候都不能轻松一下。”
奶奶说：“嗯，不怕。该尿泡尿了。”
奶奶说：“真好。树——刮ุ风——”
“别怕，”队长说，“‘黑黑’没力气咬人了。”
这不是幻觉，左ุ面那眼窑前确实趴着一只黑狗，没有光泽的黑毛已经遮盖不住一条条的肋骨，瘪瘪的肚子两ä边立着尖尖的大腿骨，骨尖似乎ๆ随时要刺破它自己้的皮。它充满敌意的眼睛盯着我。却一动不动，只是不时嘶叫两ä声。这时我才觉到，它的嘶叫是那ว么เ疲弱，简直象孤苦病老的人在呻吟。
“叔叔们受了伤，腿坏了，所以……”
“瘸子吗？”
“将来孩子要是长大了呢？”
二龙独自核计了好几天，决定务必得让妈抱上孙子再死（嫂子生了两个全是丫ฑ头，而母亲的寿命看来不会很长），刻不容缓，他着手托人介绍对象